Periferias #Muerte

Se escuchan, ya se escuchan los redobles

de timbal en honor a Jano,

y en sordina, las salvas que anuncian los preludios

del deseo de nada desear

Son sueños sin memoria tus pesadillas,

parásitos que buscan lágrimas y no sangre,

nieblas cuyas redes capturan odios y amores

y se desgarran ante el cardo del horror

Sumar tristezas y modelar su arcilla

Sentarse y observar su escultura empapada

Sumirse en la hojarasca de agónicos otoños

Sentir la luz y su excremento ciego

Sarmientos y serpientes se amontonan

en la pira donde tu cuerpo se almará

Silencio y soledad se mezclan en el vino

que libarás antes del salto

Sal en las uñas, seca salsa en las mejillas

Última cena, sangre de ternera en el plato

Último aliento sonoro, ¿un Si? ¿un Sol?

Silencio y soledad, y un último bostezo

Serrar los amarres de un barco podrido

es un trabajo irrenunciable

si en tu listado de propósitos

figura recorrer la transparencia y sus desiertos

Sales de ti ante la luz y el frío

El humo se disuelve en un espacio ahogado

Tu herida se replica en el océano

Redime tu alma el atentado a tu energía

La muerte en la flor, el dolor

en el rocío que lame los pétalos, 

en el pájaro mudo de los cielos de azufre

y matrices vacías

Están tus ojos rotos en la ceniza de los siglos,

en esos dedos tuyos que el aire modelaron 

golpeando el viento con los labios

Aliento de Pan, terror sacro,

rumor de cañas de metal en el preludio del desierto

No veo pétalos en tus uñas que nada agarran

Entre piedras y soledades destilas vértigos

y te embriagas en los altares de la sima,

mientras tu cuerpo se incrusta en el espejo

que compartió tu secreto y su ungüento de pesar

Fría fue la frontera, como la vida

que te expulsó de los bosques incendiados,

de los templos dorados de la infancia,

del queroseno y de la pólvora,

de las alas y buhardillas que te extirpaban del infierno

Ayer perdió tu polvo enamorado

la ferocidad de tu lobo

Hoy anda libre, desmemoriado, aliviado

del peso del demonio de tus valles más tristes

Vive eternamente en la muerte, hermano,

y perdona nuestros pecados

Bajo las nubes de tu alcoba

desprende tu voz una luz de mar airado,

de pétrea y dudosa tristeza,

de indefinible y oscura sorpresa

En una inspiración, el espejo del psyché

la captura y coloca en su hornacina helada

Luego, quebrando el reflejo de labios 

que parasita las pupilas,

la arroja, amortajada de pureza,

contra tus ojos de pulido cuarzo

Mas esa violencia sutil 

no te insufla el deseo de asistir

al festín del silencio,

a la orgía de lo indecible,

a la misa ambarina del ocaso

Ya te dije que hablarle al sordomudo

que mira con tus ojos tu mirar

y atrae engendros que otrora mordisquearon tus rodillas,

mientras te abrías paso por los cañizales del sueño,

pisoteando teselas de imposibles mosaicos,

desbrozando las grietas que al árbol ahogaban

Podrías rajar el cristal con una simple pesadilla,

ocultar los reflejos rotos en el sótano de los sótanos,

encender una hoguera en medio del salón sin actores,

proyectar tu sombra gigante sobre las manchas

que en el damasco imprimieron los retratos

Mas nada harás, salvo escuchar los cantos que los pianos

del espejo entonaron al ver morir al violinista,

tal vez abrazarte a la carne de aquel que te consiente

ser su otro en la plata fronteriza

Sin días tristes sería la vida una comedia peligrosa;

la joya del latido, escoria insulsa;

la luz de cada estrella, un alma desangrada

Sin días tristes los días felices serían cáscaras vacías,

plumas de Ícaro pegadas al mosaico del horror,

ojos de Acteón sin marcas de fuego en las pupilas

Sin días tristes sería la muerte un baile

en un salón bombardeado, una migaja incomestible,

una mancha entre el guano pisoteado

Sin días tristes sabrían los besos a embuste;

las fresas en los labios, a estie�rcol de caverna;

las rosas de las manos, a caricias abrasivas

Sin días tristes no proyectaría el tiempo

mazmorras para el tedio, laberintos hermosos,

desiertos saturados de Dios y de Satán

Sin días tristes la risa sería un vaso roto;

la carcajada, un abalorio de yermos alaridos;

el alborozo, pan sin sal y vino aguado

Sin días tristes escribir un poema

no avivaría el deseo de pegar fuego al fuego,

de amar el cuerpo en fuga de la amada,

de saciarme en la fuente oculta de su vega 

Yo oro al oro de tu ojo plateado,

a su tristeza de diamante rojo,

de cielo enfurecido y humillado

Oro al oro de tu ojo azul y rezo

entre escarchas punzantes, entre lágrimas

cortantes que laceran los sollozos

Oro y adoro a tu ojo cuando mira

mi llanto de mendigo, mis suspiros

de dios perdido, de demonio ignaro

Oro si doro oxidados tesoros,

si lloro ante los rostros malheridos,

ante el espejo roto y sus iconos

Oro cuando te añoro, cuando mueres,

cuando es volcán, arco y lira tu vientre,

cuando tala los huesos tu yo desnudo

Oro a tu piel y exploro las cavernas

de tus poros mojados, relamiendo

tu agua sexual y su fulgor sonoro

Oro y laboro en claustros fronterizos,

donde acomete el toro de los versos

hasta horadar el hierro de los muros

Oro al devorar tu oro más secreto,

el que rezuma el alma de tus almas,

el que excreto estropeado pero bello

Violaré la blancura con limpias palabras impuras,

esta noche y en cuanto la frontera muestre su puerta ambigua,

su muro de mitos eternos, su cardumen de sombras

que, escurridizas, gravitan en torno a un sol de sueños,

pues la blancura es un erial de luz

donde el vacío manifiesta su ansia de dar,

de exhibir sus nidos y sendas, mientras los seres

que atesoran el amor duermen o son soñados

Debo marchar, con pies desnudos, sobre la nieve

que sepulta lugares nunca hollados,

trazar el plano de su espíritu, recolectar

el negativo de su esencia y verter su aceite

sobre los dioses que estilizan los recuerdos,

de tan blancos que mi alma en su nada se pierde,

ignorando el silencio y su vacua liturgia,

deseando su limpia negrura, su oscura pureza 

Purifiqué mi sombra sobre la hoguera blanca

que dio a luz a la luz que me elige,

al fulgor que incendia la cueva de mis ojos,

al narcótico que obra el milagro de la unidad 

y me castiga a ver el ámbar de la uva,

el oro extraño de su semen,

su blanco de nada plena, de ausencia abarrocada,

de sombras ahuecadas por el silencio y sus espadas

Hay en las luces de esta tarde una blancura

de libro virgen, de senda anegada de flores

de cerezo, de lirios que sorbieron las sombras

En mayo gritan más alto los pétalos de rosa,

fundiendo el hielo plomizo de las gárgolas,

uniendo acantilados, campos de estrellas y arenales,

recomponiendo alas heridas, anestesiando

las penas enhebradas en persistentes horizontes

Hay en los dedos de esta tarde ascuas de perlas,

lúas y lunas, anillos de carne de sol,

aroma de caricias, rocío de océano en tregua

En mayo los fusiles se yerguen ante el vuelo de las rosas,

se adentra el oso en la caverna e invoca el éxtasis

que acerca el hombre a la hembra y la hembra al hombre,

agitando las rocas, arañando los lomos entre un ritmo

de voces que el viento propaga en infinitas direcciones

Hay en los ojos de esta tarde combates de miradas,

de guiños de sol preso en alabastro,

en blondas verdinegras de ciprés monástico

En mayo el nudo de los cuerpos compite con la rosa,

escribe en los pechos palabras con fulgor de noche ártica,

con silencio robado a la mandorla revelada

donde, magnífico, el amor se sublima

y se urde en los blancos tapices de las manos

No debiste decir ese veneno

que a la tristeza insufla tristeza

Una lengua es también una espada,

y puntas de lanza ciertas palabras

Mírate en los charcos de orina,

en los lagos putrefactos de carne muerta,

en los cristales que rompieron los niños

tras beberse una copa de doctrina

Tu arrogancia es tu pequeñez de semidios

amplificada por el ano de tu bocaza

La crueldad de tus alfileres,

la desmesura de tus parábolas y prédicas,

sólo atrae a la sombra de la hez,

al aura humeante del desprecio,

al hijo del desastre que no distingue

los besos de la flor de los mordiscos de la ortiga

Deberás entrar en la cueva

del oso de tus peores pesadillas,

lamer sus inmundicias y soportar

que tus oídos penitentes reciban el veneno

que transforma en lágrimas de hartazgo

el canto simple de los pájaros 

Ruge el mar de mis sueños al mar que me amenaza,

ruge ante la fugaz cordillera del horizonte,

ante los mástiles quebrados y los delfines masacrados

Todo mar es un cuerpo hambriento,

deseoso de absorber cada forma en su no forma,

antecesor de la hermosura violenta del toro,

cuyos cuernos de lava enarbolan la sombra del horror,

el hedor cósmico de las tardes de sangre negra,

de sol y sal, de plañideros cascabeles

sobrevolando doradas olas rotas

Miro el firmamento en la piel abrupta de las aguas,

imaginando los guijarros cuando en su caer real

ascienden realmente hasta el desastre

Lo miro recordando la blonda de espuma

que cada estío mi mano desgarraba,

antes de adentrarse en el sexo ubicuo de la orilla

Mas la arena que me sostiene y a mí se hermana,

nada puede ante el mar de mi tristeza,

ciénaga, estanque sin peces

que mis ríos helados dan a luz,

negando la visión de las aguas

en cuya profunda pureza yo desearía abandonarme

gozando con la geometría de su cielo

¿Acaso queda algo de valor en el saqueado salón que me contiene?

¿Alguna gota de veneno en las fuentes ahora secas?

¿Alguna migaja que el viento mandó a los aposentos de la nada?

¿Algún rescoldo del fuego que forjó al dios que yo fui?

¿A quién debo rezar para atraer a los monstruos del sueño?

¿A quién debo pedir para que el vacío grite al verme herido?

¿A quién debo exigir la devolución de mi caja de sones y relámpagos?

¿A quién debo rogar para que al alba ardan de nuevo los telones?

¿Por qué consolarme con música que alegraba de noche a los tetrarcas?

¿Por qué leer versos que no me ayudan a pintar un mar en la muralla?

¿Por qué llorar la muerte de un artista y su causa malograda?

¿Por qué continuar preguntando en lugar de pegar fuego a mis papeles?

¿Debería nacer un domador del mar y el alma,

del fuego helado del ocaso,

del simún y sus nieblas ambarinas?

Orfeo aquietaba a los leones,

con su canto pintaba un fugaz espejismo

donde no había espacio para el lugar del excremento,

para el tedio palaciego, para las penas parásitas,

para la cárcava del abismo insondable,

mas su poder no conmovió a la víbora

que la muerte inseminó en el pie de Eurídice

Tampoco la hermosura de la cópula

evitó que Carlo Gesualdo,

aun siendo él mismo una reencarnación

de Orfeo, vengara sus cuernos

escribiendo con sangre un madrigal de muerte

Yacer perpetuamente en los divanes de la belleza

no siempre genera un antídoto contra los impulsos abyectos

Marcel Proust hallaba placer atormentando ratas

Homófobos antisemitas tocaban partitas de Bach

ante racimos de cadáveres boquiabiertos

Cuando la luz de la belleza

se mezcla con la sombra del horror,

¿qué sucede en el mar del alma?

Deberías dudar del brillo que tus pasos

trasudan, de la voz que ayer se trenzaba

entre rosas y hoy se incrusta en la roca,

en el limo del alma, en la jungla del mar

Deberías dudar de la noche y sus sueños,

de su lógica monstruosa, de las plumas

que desfilan ante el telón de tus párpados

cuando a oscuras exhuman el fósil del amor

Deberías dudar de las olas amigas,

de las alas sin sombra ni asomo de sangre,

de los videntes y sus ojos de lava,

de la calma que engendra nueva calma

Deberías dudar de la flor de ceniza,

de su empeño en medrar en el desierto,

en sembrar fuego en cada sombra transparente,

en cada espejismo hecho añicos

Deberías dudar de tus maestros,

de su estela de mármol, del laurel

de sus coronas, de las sendas que hollaron

antes de levitar en la hornacina del delirio

Deberías dudar de ti mismo, de tu malvada

bondad, del genio que te dicta tus poemas,

de la realidad que sus versos proyectan

sobre el fluir de la memoria

Deberías dudar de Dios y de Antidios,

de la orla cromática de la noche polar,

de la luz de tu imperio de cópulas eléctricas,

del fin en tanto que comienzo de otro acabarse

Siete días sin componer un solo verso

Siete días buscando el verso que dé salida a este poema

Siete días preso en la nada, en el voraz vacío de las sombras

Siete días aletargado en mis sueños de vida y muerte

Siete días oliendo las raíces difuntas del recuerdo

Siete días sumido en la aspereza del tedio

Siete días en balde y al fin escucho el verso,

entreverado en el relato de un poeta

que mató a la amapola y sus infiernos:

hace unas horas, en la agonía de mi sueño,

jadeabas redivivo

Tu piel, hermano, olía a madriguera,

a gota de agua oscura cautiva en las raíces

Tus uñas retenían pólvora, turba, musgo

Tus pasos esculpían en el barro

la palabra silencio y los versos de su eco

Tus cenizas, decías, eran las de un flautista de madera

que robaste en el baratillo de un barrio acaudalado

Vivías, me contabas, la vida del topo,

durmiendo de día, saliendo de noche a hurtar el aire mudo,

las luces rotas de los charcos,

las migajas que los mendigos habían despreciado

De vez en cuando reaparecías en los sueños

de algunos vivos a los que amaste

En mi sueño tú me mirabas

como mirando una mancha en un muro,

a la que tu concedías el don 

de ser yo mismo mirándote tras esa bruma

que daba forma a tu cuerpo de humo

Luego me hablabas como Cristo a Tomás,

pero yo no tenía agallas de meter mi dedo en tu herida,

en ese cráter desde el que tu dolor

se descolgó agarrado a la maroma de tu sangre,

buscando el bálsamo del amor de unos pocos,

dispuesto a abrazar el silencio contaminado

de silbos, ecos y batir de alas de cuervo

Y antes de fundirte en la nada 

me hablabas de tu nueva vida 

en la muerte, de las hogueras –para siempre encendidas–

de nuestra mente magullada, atestada de fósiles,

de sal y hielo, de contriciones y trastornos,

de flores marchitas y espinas aceradas

En verdad que la vida en la muerte no es vida,

pero tampoco es muerte, pues es tu ser inmatérica rosa

despojada de la unidad, del centro de tu exilio,

pétalos alojados en las hornacinas del alma,

iluminados con la sangre triste

de los que no supieron cómo acoger

ese amor que tu lobo devoraba

A del amor con el que unges mi alma

B de tus besos de lava en mi boca

C de tus caricias y su óleo de seda

D de tus dedos si echan flor en mi pene

E del espejo que da ser a tu cuerpo

F del fuego negro de tu vientre

G de la gracia blanca de tus pechos

H de la herida cerrada que entre risas desgarro

I de la isla que engarza un incendio en tus labios

J de tus jadeos, que me limpian si yo te ensucio

L de tu lengua y su azul baba de azucar

LL del llanto alegre de mi fuente

M del musgo que en tu vulva se asienta

N de la nada rellena de emanaciones y destellos

O del orgasmo y su oro incomerciable

P del placer procaz, de su perfume y de su plata

Q de nuestra querencia a los tálamos de algas

R del ramaje de abrazos que nos apresa

S de mi serpiente y su savia en tu surco

T del temblor que cielos fugaces erige

U de la unión de lo uno con lo uno

V de la voz que en tu pozo yo vierto

Y de las yeserías que en tu lengua yo lamo

Z del ojo zarco bordado en tus pezones

A Joan Mas, in memóriam

Juan Eusebio, sin ser pintor

has sido admitido sin reservas

en la cueva de los pintores

que asesinaron la pintura,

de los artistas que muerviven

sin el incordio de sus fantasmas,

sin el tedio de inspirar y expirar;

en la cueva ancestral, pintada

con el color de la transparencia

y donde el tiempo es luz

y el espacio silencio sin límites

Te miro, Juan Eusebio, y sé 

que Joan Miró te está mirando,

y sé que te sonríe mientras dibuja 

una constelación en tu universo

y en el verde lienzo de mayo,

lleno de aviones y zeppelines,

de mujeres, coches y mares,

de lágrimas y carcajadas,

de vida no echada a perder

Anclado yo en un sur de sueño y difusos horizontes,

se adentra el sol en mis honduras magulladas,

abrasando parásitos cebados de dolor,

de escorias angustiantes,

de vivos anticipos de la muerte

Su sombra luminosa me invita a ver

el verde viento empapado de cielo y algas,

coronado con rotas aureolas,

revestido de escamas, zumbidos y aleteos

Dejar correr los jugos del sol preso

en la mazmorra de mis ojos,

me eleva sobre geografías

donde mi pesar queda rezagado y mi rastro

cubierto de sombras plateadas,

de incorruptibles frutos negros, de plumas de ave

que el viento mudará en tolvaneras deslumbrantes

Como un vilano ingobernado, percibo la caída

del aire hacia la nada en la que nado,

la unión y desunión de las nubes de aves e insectos,

las avenidas de agua y formas nunca fijas,

mientras el vaso de mis ojos se llena de un fulgor

que pide ser palabra y el fuego que la diga

Cada noche, antes de morir para resucitar en sueños,

me acerco al muro que me sale al paso,

inviolado y lúbrico, oscuro y blanco, terso y espinoso

En su carne, no siempre blanda, dibujo los engendros

que mis montes, no siempre en llamas, dan a luz

sobre mares no siempre tormentosos

Camino frente a él sin moverme, sin ver correr el tiempo,

sin percibir la podredumbre de las orquídeas del pasado,

sin escuchar jadeos, vagidos y estertores,

sin ver lo visible y viendo

lo que, en un ámbito de transparencia,

reside en los sombríos mosaicos de la gruta

Sucumbirán las torres en el abismo de su altura,

arderán los árboles ante la flor marchita de los templos,

zarparán los veleros hacia un edén inmundo,

mas el otro que cada medianoche acaba conmigo,

no dejará de incubar huevos de veneno

en los nidos vacíos de las ruinas

Hay melodías que palpitan a todas horas,

aunque el silencio de su fulgor

las cubra de susurros o un estruendo las viole

tras el colapso de una sala hipóstila

La tuya, además, rezumaba en los sillares

de la catedral sumergida que custodiaba tus plegarias,

haciéndose oír en las gotas de agua bendita

que enjoyaban tu frente y su cruz incrustada,

invisible, intocada, inmarcesible,

tan hermosa como la cripta de tu belleza

Rezumaba aunque la rosa, rendida y triste,

se desnudara sobre las tablas de tu espasmo

y un tropel de espejismos la patearan

hasta tornarla aullido y lloro

Rezumaba aunque once mil pretendientes

–llegados de los claustros saqueados–

te anillaran sin más deseo que lamer el filo

de la luz que tu sangre enarbolaba

Rezumaba aunque al despertar, casi desnuda,

te refugiaras bajo un cáliz de sombra y frío,

mientras un sol de plomo y en declive

proyectaba en tus labios la mueca

de un dios caído y repudiado

Miro tu espalda, el verdor que la acaricia,

la sombra de nube que la unge,

las manchas que el sol pinta en sus vaguadas

Miro sus colinas –que un día mis dedos culminaron–,

sus desiertos –en los que me perdí

mientras te abrazaba tras el coito–,

sus valles, sobre cuyo altar oficié un ritual de besos

Miro también sus lagos y ríos, ahora secos

pero en camino de devenir abrevaderos

para oropéndolas y avispas,

fuentes de sal para mi lengua, rocío cálido

al que el mundo presta su piel,

la luz que lo delata, el tiempo que lo mata

Mirar tu espalda es contemplar el rostro de un misterio,

un muro de concordia, las alas rotas de una rosa,

el pétalo extraviado de un pájaro en flor,

el ombligo imponente de una diosa,

un declive donde echan raíces los susurros

Mirar su ausencia es plomo derretido

en la mina de mi tristeza,

resina ardiente atormentando mis ojos solos,

cloroformo empapando la almohada,

agua regia royendo mis anillos,

mordiendo el oro de mis uñas,

apagando la hoguera que en mis yemas encienden

los recuerdos cautivos en mi tacto

Si al ocaso no ha remitido la borrasca,

me agrada percibir el instante inclinado de la lluvia,

escuchar cómo se enmaraña en mis rasgueos,

cómo interfiere en las melodías que canto

para cubrir el tedio de los días

Mientras, tú te acobardas y gimoteas

como un niño encerrado en una cripta,

percibiendo en tu piel los mandobles del fuego,

el roce de las nubes plateadas,

los rizomas del rayo que lamió la rama de tus lágrimas

Nada podrá impedir que las sombras que más temes

se callen y concedan una tregua a tus tormentas

De madrugada, cuando te levantes para dorar el agua negra,

cristales rotos crujirán bajo tus pies descalzos

La risa con cerezas en la boca

La espuma de las olas destronando la lluvia de junio,

repuliendo la arena de los tálamos rotos

El abrazo, siempre único y el mismo,

su maquinaria ajena a los insectos,

al astro maquillado de poniente,

a la tristeza que sostiene a los ancianos

El mercadeo de saliva, de linguales encajes,

de susurros parasitados de sal y yodo,

de besos arados en besos en el aire apresados

Y las manos peinando otras manos,

y los dedos anudando otros dedos,

y los ojos hablando del mar y el horizonte,

del farallón donde copulan las gaviotas,

del pozo donde flotan las caricias

como besados pétalos de rosa

Las palabras vertidas en la vasija de la boca

La luz huyendo de los cuerpos en llamas

La fuente dando la espalda a la noche,

derramando almas incompletas,

mientras en la pulpa de la ionósfera

guijarros huérfanos porfían en fecundar la tierra

En la gruta donde los cuerpos desnudos se anudan,

se escuchan tenues, codiciados murmullos,

jadeos de la vida en busca de la vida,

de las almas perdiéndose en un lugar sin mundo,

sin tiempo, sin memoria, sin luz,

muy lejos de la trampa de los ojos,

de los aromas en el viento cautivos,

de los discursos que aceleran los latidos

Aullidos de chacal y chasquidos de fuego

se traman en la urdimbre de gemidos,

y un grillo borda su canto en el tapiz,

al tiempo que una mantis se funde

en el espectro de la sangre amada

y una polilla se aparea con las ascuas del hogar

El humo vela el sacrificio, y el olor de los sexos

se anuncia ante los moradores del bosque ciego

Ella grita lo mismo que su madre al concebirla

Él se arroja a las negras aguas del aire,

soñándose difunto ante una manada de lobos

Y de pronto, en el lecho, en los reflejos, en las sombras,

las pieles húmedas devienen seda;

árboles sin tronco, las raíces de las manos;

rosas y ámbar, los pezones en los labios

Si tumbado sobre una duna tú te cubrías con un velo silente

y te empeñabas en dar forma a las noches sin luna,

muy pronto te asediaban las tamborradas de latidos,

las llamas a lomos del viento, el zarzal de los rayos,

el temporal de las tinieblas, el plomo y sus temblores sordos,

el fragor de la lava irrumpiendo en el alma,

las misas negras en los teatros incendiados,

los océanos cautivos en vitrinas de museo,

la escultura imposible de un ala incorpórea,

los poemas invertebrados, los chillidos sin luz sonora,

las olas de piedra y acero, las murallas de aire y sal,

el silbo de las dagas rozando tus mejillas,

las plumas de la sombra de los búhos,

la mueca de tu genio ante su yugo incombustible,

los vómitos ecoicos de los pozos,

el verdugo del monstruo de la lógica,

la estela hedionda de los buitres del sueño,

las rosas de las nubes y una ultraleve plenitud

Si tumbado sobre la duna tú desgarrabas ese velo

y el sol de la noche se hundía en su nada de todo,

muy pronto la tediosa placidez de los días

te hacía llamar mar a la mar y rosa a la rosa

Cavar un hoyo en el suelo de tu sueño...

Profanar a tientas el nuevo cáliz...

Caotizar el agua donde anida tu reflejo,

tu esperanza sin cuerpo ni alma...

Sacrificar tu no y engendrar tu sí...

Buscarte en los añicos de un espejo...

Ascender descendiendo, descender ascendiendo...

Desfigurar las máscaras que la patria nos estampa...

Escuchar el susurro del fruto en sazón...

Acariciar el poema que tu herida rezuma...

Esculpir oquedades en las afueras de la sima...

Untar tus dedos con la piedra del frío...

Robar flores al árbol de rayos,

lamer su savia generosa, su esperma femenina,

su licor luminoso...

Adentrarse en el bosque de manos

que agarran aire y tierra al mismo tiempo...

Abrazar la blancura de la nada...

Cerrar los ojos y admirar lo visible de lo invisible...

Bailar sobre las cumbres, orar sobre las dunas...

Pintar con heces un dragón en los muros...

Declamar boca arriba, bajo el peso galáctico,

el primer verso del primer poeta:

universo proteico, padre potente,

madre del rizoma que hace al mundo diferente

Abismadas en un letargo eterno, hay manos

condenadas a morar en los limbos animales,

lejos del viento que las alas secretan,

del éter que arbola manos insomnes,

cubiertas de besos de abismo y sima

Sin destellos clavados en el núcleo del alma,

sin raíces debatiéndose entre cielo y tierra,

hay manos que jamás se preguntan

si el fulgor del triunfo consagra las manos

que enturbian la paz de la derrota

Incapaces de leer la piel vieja del agua,

de palpar la textura del cielo a medianoche,

hay manos que echan al fuego las herramientas

que usaban las manos que hacían de la mano un aliento

y del aliento un alma libre de lógica y lenguaje

Porqué las manos nos hacen humanos

si agarran herramientas y las unge la sangre

y la luz de la herida, si acarician el fuego

y pintan sombras en las brasas,

si en bosques muertos siembran las semillas

del árbol donde rama y mano se enlazaron

Una ciudad se afirma en la bruma de julio,

despojándose de los velos de azufre y agua,

cubriendo las ventanas con enseñas estúpidas,

inyectando veneno doctrinario

en el alma hueca de los fieles,

expulsando del ágora a Sócrates y a Cristo,

proyectando sobre el hereje pesadillas de pira y capirote

Incompasivo, el mar la asedia a todas horas,

y el monte donde yace el cadáver de Dios,

la constriñe hacia la orilla

En las cloacas, los estandartes flotan desvanecidos

con sus gritos de estadio ahogados de vergüenza

En la calle, los pies del gran baile son hojas

de otoño, ruido sordo, polvo del futuro

En los ramajes de los árboles cuelgan banderas

deshilachadas, colormuertas, ultrajadas

por los niños que a un rey desnudo señalaron

La luz azulada que antaño impregnaba los barrios

brilla hedionda y podrida en la derrota y sus reliquias

El fuego de los héroes arde en las cajas de cartón

que dan cobijo a infieles y a indigentes,

mientras las cucarachas cierran con llave los baúles

Yaces desnuda sobre pedruscos de basalto,

soñando que yaces desnuda

sobre pedruscos de basalto,

pegada al aura de voces que los unge,

frente al teatro del mar embravecido,

bajo ese sol cenital que hasta al mal bendice;

soñando naufragios y lechos de paja y algas,

intrusas hieles en la crátera del amor,

trenzas de sangre envenenada,

hogueras de traiciones y desprecios;

soñando sueños que sin soñar soñaste

cuando tu niña encarcelada

germinó a la edad de ser abuela;

soñando sueños donde otros te soñaron

siendo tú una vasija de simiente,

una copa de vino, tierra y leche,

un lago azul recibiendo el fulgor

de una erupción de nubes pegajosas;

soñando que alguien sueña estos versos

y los dice bajo arenales de estrellas muertas,

mientras vientos de un sur libre y rupestre

fustigan tu pesar tornándolo sonrisa

de cardo y amapola en ramo

a Maise Vaquero y Peter Ledergerber

Veo en el negro del negro

el primer sillar del vacío,

el rayo que tiñe la noche de nada y de todo,

el oso que devora la paz del cementerio

y en el rojo del rojo,

los acantilados del fuego,

la sangre que los soles agónicos derraman,

la lava coralina medrando en el oleaje de los sexos

y en el verde del verde,

trenzas de algas en la pradera del océano,

cristales de hiel en la jungla de las rocas,

agua esmeraldada ungiendo uvas y lágrimas

y en el oro del oro,

polen de sol dorando semillas de azufre,

la paja que grabó su trama en un lecho de ocre,

las plumas de oropéndola cosquilleando los limones

y en el azul del azul,

luz de lluvia en los ojos zarcos,

la llama del cielo atrapada en el hielo,

las bóvedas marinas que trasciende el cormorán

y en el rosa del rosa,

la rosa de la tarde, sus pétalos de almagre y bruma,

la rosa del amanecer, su perfume en la lluvia oculta,

la rosa que duerme a mi lado, su canto, sus manos, su entrega

y en el blanco del blanco,

la espuma del alma que al alba mi sueño fertiliza,

el fulgor que corroe mis teatros, mis fronteras y ensueños,

la luna, la leche, la harina, la pureza de tu sonrisa

En una nada saturada de vacía blancura

tenso mi arco y lanzo la flecha de este verso

No canta la vibración de la cuerda a la ausencia

Cierro los ojos y miro el lugar donde hay lo que nada hay

No percibo el gemido de presa alguna

No oigo un solo crujido de rama o piedra

No escucho el jadeo alegre de una diana completa

Alrededor de mi alma erijo un baluarte

En los muros escribo palabras que nombran lo increado,

dibujo formas que el tedio me inspira,

susurro voces cebadas de ruido, de fruta macada

Junto a las fuentes orino mi tristeza callada

y emponzoño los pozos donde nacieron mis delirios

Ningún poema me asedia, ni me asalta el deseo

de reducir la noche a una metáfora

El silencio es aliento de moribundo inanimado

En mi centro hay flores de sal y lago muerto

No sabe esta noche a silencios parasitados

de raíces de luz y borboteos y olas rotas,

huele a inmundicia, a roña de camión

de la basura, a cielo sin luna y sin estrellas

Echo de menos la pobreza de las lomas sin árboles,

el sol que ahuyenta a la flor y a la hierba,

el viento libre de palabras, destructor de banderas,

de nubes y monstruos de polvo de hermosura,

mientras convivo con la ausencia del fulgor negro

y me debato entre agotados manantiales

y ante un fondo de tormentas en declive,

desconociendo si el muro que usurpa la frontera

se desmorona o se construye, o si sus sombras

se enzarzan sembrando en mis ojos el fuego o su semilla

Con los dedos untados de aceite

acaricio el son de tu cuerpo,

el arpa de tu sexo, tu largo cuello,

la cabellera de tu llanto,

la madera de tu piel y de tus huesos, 

el vientre plano de tu canto

Y tú, a cambio, retumbas si el silbo del rocío

se replica en la lluvia de las bóvedas,

y crujes si el caballo de mis manos tropieza

con un escollo que los dioses no allanaron

mientras creaban los vientos, ríos y relámpagos,

los cantos de ave, los zumbidos de insecto,

la sombra de la luz y el eco de los pasos

Y se asombra tu luz en las tinieblas de un pozo vacío

Y derrama tu fuente acerados alientos,

y truenos y trinos y trenos,

y el color del calor y el calor del olor,

y el jadeo del agua y la lluvia del viento,

y el fantasma de un pecho negro

cuyos aullidos no hallan en los muros acomodo

Se desvanece la sangre en el cielo,

dando la espalda a los colmillos

que coronan el cuerpo erguido de la tarde

Ella, buitresca sombra siniestra,

bate sus alas espinosas

desgarrando las sábanas hediondas,

los nidos de los sueños derramados,

la seda que las llamas de faros y almenaras

tejieron en los ojos asustados

Y mientras tú te vas borrando lentamente,

se hacen visibles los dedos del viento,

su danza incompasiva ante el lamento

de un ocaso perdido en su colapso,

en la sombra de su ámbar deslavado

A lo lejos se escucha un crujido de estrellas,

un grito de dolor en boca del océano,

el aliento podrido del huracán exhausto,

los susurros del ciego que al naufragar

maldijo el damasco del alba

En primer plano, restaura tu cuerpo de olvido la transparencia

y tú renaces sobre un podio de sombra y algas

Alguien está muriendo tras un telón de boca

El fuego de la muerte destila las cenizas de un jardín

Se abre una grieta en mi magnolia fósil,

como una flor de mis recientes pesadillas,

dispuesta a recibir el frío de mi fuego,

cautivo en las cenizas de una hoguera sin canto,

largamente holladas por versos de hielo y niebla,

cuya linfa enmudece tras entregarse

a ese fulgor que nada escribe o dice

Unge la noche del caos mi alma maltrecha,

se asienta sobre los cascotes de un clavel

que desovó su laberinto en una herida,

se derrama sobre la sangre clavada en los cuchillos,

la que reina doliente junto a los pétalos dormidos 

En el jardín de la muerte los lirios arrebatan

el negro que en la nieve macilla sus blancuras

No, no treparé al árbol que hunde sus raíces

donde las banderas pisotearon los claveles

Antes prefiero comer cardos y ortigas,

echarme sobre un lecho de vidrios rotos

y derramar mi sangre por la causa del tigre herido

Yo gobierno mis sombras en el bosque y el páramo,

me desoriento a mi antojo y sin la ayuda

de enmohecidos astrolabios y brújulas baratas

De noche, cuando el silencio es martillo y puerta,

siembro en mí mismo cicuta y cizaña,

busco pepitas de plomo en la tierra del sueño,

miro lo que desfila ante la espalda del rebaño,

me unjo con luz que en la luz florece, 

sorbo la gota de rocío que cura mi ceguera

Al alba arrío el estandarte del ayer,

lo echo al fuego y en sus cenizas

busco voces, rugidos y susurros,

joyas, frutos, destellos de malbien,

las ramas carcomidas de los olivos medievales

Cabe en la albura del vacío un multiverso,

el dolor que la muerte inyecta desde su palacio,

la encendida pradera de zarzas yertas,

el gozo que el espejo deformante 

degrada tras firmarse el armisticio,

la hediondez de la soledad y su perfume de narcóticos,

este poema, su contrapoema y su no poema,

la ausencia donde todo se sublima en nada

y la nada en mandíbula de angustia,

en hoguera que abrasa al fuego

y en fuego sin luz ni alimento ni ojo que lo contemple,

sin viento ni sombras ni viva danza de muerte

Este y todos mis versos huyen del blanco,

de todo continente cuyos reyes ansíen

convertirlos en lema o en divisa

En la humedad de la cripta, en su desolación,

en su negrura luminosa, mis palabras se mueren

para perdurar en el alma que las recibe

Perdido en los ramajes de la pérdida,

sin que nada ni nadie se atreva a desgarrar

las luces fronterizas de la niebla, 

corro hacia el poema que me llama

desde el palpitar de su estado sin voz ni ser

Corro, entre un humo de versos chamuscados,

tratando de manchar la transparencia 

que los moldes vertieron sobre océanos y selvas,

antes que el peso de un siglo los quebrara

silenciando el eco de las joyas del sueño

Corro sobre un lecho de espinas, zarzas y lascas,

entre aullidos azules de perros asustados,

dando de beber con mi sangre a las ortigas

que el recolector de cicuta dejó sin armas

Corro hacia rayos de luz oscura,

hijos de los espejos de agua negra

cuyos hilos de voz estampan su sombra

sobre la piel viscosa de la gruta

Corro mirando el polvo blanco 

de los silencios de un soneto,

rompiendo, con el mallo

forjado en mi caverna de Sigfrido,

el marco férreo que la realidad talla y dora

Corro escribiendo y describiendo mi correr,

enjalbegando la blancura

de palabras escritas en la nieve, en la espuma efímera,

en la sal, en la harina, en la leche

Corro hacia atrás y espigo la piel muerta de mi estela,

corro hacia adentro y profano la lógica

que ahoga mi universo,

corro trazando círculos y espirales,

garabatos que me distancian de todo centro,

de todo templo, de todo eje auxiliador

Corro, con pies llagados, sobre el filo de periferias

cuyas tinieblas no sepultan las vainas de la nada

Corro gritando sin percibir el velo de mi voz,

su trama sin urdir, su seda,

aun hoy excremento esparcido

sobre un campo sin tierra ni semillas,

sin mariposas ni pájaros y abejas

Corro impelido por una lentitud de estalactita,

dando forma al granito del lenguaje,

hurtando a mi ostra la perla que me sorbe

Segundo libro escrito en las sendas del límite,

allí donde el sinsentido del ser

se ríe del aire, del sollozo que nos arrancan

los golpes sordos del miedo y el horror

Saben los sabios que los sables

no siegan la memoria de la vida

Sabe la savia de la higuera

a incorruptible vino del pasado

Sé sed en los salones del olvido,

sal en la herida del recuerdo,

semilla en los eriales de la culpa,

signo en el polvo que en la luz se realiza

Susurros bajo la sarga del pesar,

silbos cautivos en la ceniza de la seda,

sonidos huérfanos de dueño y sábana,

son la voz que borda el silencio en mi sombra

Sobrevivir muriendo cada noche,

surcando el llano del mundo privado,

sobremuriendo por vivir una muerte

sanadora, soleada y seminal

Sauces poblando mi frente, mi llanto

Ensanchan sus ramajes el lugar

donde desovo las lágrimas secretas

Sauces hurgando mis latidos, mis mil lamentos

Séptima estrofa de una colofón

que precede al letargo sereno,

al sueño donde lo soñado se resueña

en un sur de murmullos de lava y viento