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En un jardín soñado nº3 #59

Como una ola solitaria

voy al encuentro del jardín de invierno,

del silencio purificado por el frío del alba

y el fulgor de la luna en la nieve.

 

Rompo contra un muro de sabina

y me descompongo en mil entes

que se sumergen en una calma preceptiva,

en una quietud de estatua desangrada.

 

Inicio mi paseo y ya de entrada

me enfento a los cadáveres del color y el calor

y me obligo a ver cómo se corrompen

bajo un sudario de niebla y olvido.

 

Crujen el dios de mármol y el árbol moribundo

si mi tristeza busca amparo en el ruido

por no soportar su fuente un aire huérfano

de exhalaciones y susurros.

 

De pronto caigo abatido sobre un parterre.

Hiere mi pecho un carámbano que nadie ha lanzado.

Mi sangre tibia funde la nieve.

Oigo germinar las semillas y luego muero.

Barcelona, 1 de marzo de 2018