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Cuando yo callo #57

Este silencio que vierte el violín al callar,

este respiro suspendido ante el cual el mundo enmudece,

se posa sobre la nieve virginal,

sobre la nieve que callando impuso su manto

en las llanuras limpias de lobos y carroña.

 

Se posa,

               lentamente se posa ese callar,

aureolado por una tristeza sagrada,

por una fulgencia sutil que suena a bella muerte,

a buena madre muerta cantando

sus tragedias desde un lugar omnipresente.

 

¿Es lícito, pues, que ese doble manto

deba sufrir el peso de mis versos?

¿Acaso merecen mis huellas un hueco en otra nieve,

en otro silencio aún por venir?

 

El violín vuelve a sonar,

                                       se confiesa:

                                                           cuando yo callo

soy silencio libre de carne y armadura,

lleno de mar calmo y jardín ruidoso.

Barcelona, 8-9 de febrero de 2018