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Un cálido fulgor oscuro #47

A Dolors Sala, in memóriam

La muerte es blanca cuando en sueños se representa viva,

un blanco de ceniza de arcángel calcinado,

de luz lunar derramada en la leche,

de rosa ardiendo en la nieve caída de un árbol de rayos.

 

El frío negro de sus ojos extraviados

retiene el germen de un albor de estío,

de rocío de alba de agosto en blanco sur,

una semilla que renunció a su oro

por la cal que el sol vierte al mediodía.

 

Blancura y frío, luz y hielo,

diamante, filo que siega las tinieblas

del sufriente que añade en su agonía

más sufrimiento a su memoria;

de la condenada a vivir en la muerte

que al verme despertar, ya muerta y libre,

leve se aleja de la mano de un cálido fulgor oscuro.

Vilassar de dalt - Barcelona, 5 de enero de 2018